Слово идет по улицам города.
Бредет и ищет бутылок стекляшку.
Без дома, работы, но все еще живо.
Без государства, бога, все еще идет
Слово сказать нам не долго. И только
Немногим дано понять: идею, мысль и чушь.
Чушью называют всех, кто не подходит им.
А слово забытое долго бредет, увы не подходит:
Оно не горюет, досада немеет, тоска пылью летит.
И только поэты знают -
Слово не имевшее аплодисментов, бессмертно.
Овации - разряд мозга идущий в руки,
А тишина исходящая из сердца. Дает
Свободный клич для слов Поэта.
И снова вернемся к другу-бродяге.
Встанем мы в ноги, скажем плаксиво:
"Слово, прости дурака, если хочешь Убей!"
|
