Эпическая сила бытия,
смотрю на снег и понимаю — рухнул,
из чёрной тучи, прямо что есть духу,
на город, на тюльпаны, на меня.
Пока не апокалипсис,
всего лишь,
весне на плечи зимнее манто,
немного не в сезоны, но зато,
пожалуй в настроенье, не поспоришь.
Всё свыше — и дожди, и снегопад,
и две столетних липы словно спички,
а жить уже вошло у них в привычку,
их поломало как-то невпопад.
Весенний сок бродил уже в стволах,
и ждали часа юные листочки,
всё как-то вдруг нежданно этой ночью,
практически у мая на глазах.
И люди, и деревья — в колесо,
едва расправишь к миру ветви, листья...
прости, не отправляю больше письма,
они совсем о чём-то о простом.
Не философия, а выводы без планов,
весна моих не согревает строк,
вчера послала лесом Буридана,
пусть тоже поплутает меж дорог.
Солю салат, кромсаю помидоры,
условный ужин, кофе, и в постель,
зови тепло, трудяга коростель,
я буду спать и пусть, мне снятся горы.
Зелёной ящеркой вернусь туда во сне,
средь сон-травы застыну малахитом,
где полыхает заревом рассвет
над прожитым и тем, что не избыто.
27.04.2026.
