Поэт. Поэт – красивое начало,
Бокал вина и мыслей — круговерть.
Заполонившее пространство,
Куда ни глянь, куда ни сесть.
Всё кругом не от хмеля праздного,
От строк, запечатлевших душу.
Лист в руках, священное перо —
Заключен договор поэта с музой.
Расписан день страдальный,
Ты не покинешь угол свой.
Теперь лишь мир – стол, чернила, мысли,
Серость дней и лиц — уже не твой порок.
Измятые листы как шрамы для поэта,
В словах — душа, а в сердце – ритма строки.
Бокал пустой – сосуд без дна...
Не о таком величие ты думал.
Написан текст, листов уж семь,
И кажется, пора остановиться.
Мыслей капля — последняя строфа,
Музы договор лишь сниться.
Текста летят в камин, сжигая душу-сердце,
Жестокий гения порыв.
Обмякло тело.
Перо ложится...
Мир так и не постиг великого поэта!
|
