Был я молод, красив и не ведал беды,
и свободна душа-распашонка,
не бывает у вольного ветра узды,
а от мельниц держался сторонкой.
Каждый год ждал на встречу красотку Весну,
думал ждать никогда не устану,
на гитаре освоил я пьесу одну,
для неё только,- «Смерть таракана».
Мне Весна, улыбнувшись махала рукой,
ненужна, мол, мелодия эта,
а ручьи всё бежали сливаясь рекой
уносясь меж снегов на Край Света.
Загулял в камышах в них шурша и звеня,
заплутался в берёзовой роще,
не узнает Весна, если встретит меня,
и мелодия тише и проще.
03.03.2026
|
