Хурма

Февраль с утра сердит и хмур,
за пазухой хоронит солнце,
разрежу поперёк хурму,
и солнце хитро улыбнется.

-Не отсидишься, выходи,
кот Леопольд! — орали мыши,
отброшу тапки, я в пути,
не гомоните, слышу, слышу.

В свой тоут — пудру, блеск, духи,
ланч-бокс /ах, это не по-русски/,
в наушники весенний хит,
подводка стрелочкою узкой.

Свободна! — если б не грехи
и ключ у ключника от рая,
и глаз уральский малахит
прищурен в зеркало трамвая.

Он шлёт мне в дерзости упрек
/в тебе закваска подворотен,
ты у котов брала урок
с автографом от Повороти/.

Март объявлю, издам эдикт,
в апреле высплюсь в гроб хрустальный,
тружусь с шести до девяти,
без задних лап — в район свой спальный.



*Фото авторское