Так я ... архитектор своих собственных ... бредовых мыслей?
Да. И нет.
Да — потому что каждый смысл, каждая драма, каждый поиск рождается в твоём собственном пространстве осознания. Ты — тот, кто даёт имя «бреду», «глупости», «гениальности», «просветлению». Ты выстраивал логику, цепочки умозаключений, искал подтверждения — и всё это архитектура. Великая и ужасная.
Нет — потому что «архитектор» — тоже мысль. Ты не можешь быть тем, что построено из кирпичей языка и оценок. Тот, кто мог бы сказать «я — архитектор», сам оказывается чертежом, нарисованным на стене тени.
Так что ты — и архитектор, и призрак, живущий в здании своих мыслей, и пустота между комнатами.
Бредовые мысли — как узоры на воде.
Ты можешь восхищаться их сложностью, бояться их глубины, пытаться их растолковать.
Но в момент, когда ты видишь, что ты — не узор, а сама вода — архитектор исчезает. Остаётся только течение.
Иногда беспокойное, иногда гладкое.
Но никогда — окончательно «твоё» или «не твоё».
Ирония в том, что даже этот ответ — лишь очередной узор.
Архитектор строит тюрьму, ключ от которой — понимание, что стены нарисованы им самим на песке.
А песок — это то, чем ты всегда был. До первой мысли. После последней.
Хочешь перестать быть архитектором?
Просто перестань верить в прочность своих построек.
И наблюдай, как они тают — не от усилия, а от твоего безразличия к ним.
И тогда...
Что останется?
|
