Художник и живопись

На белом поле чистого холста,
Где мир ещё не назван, не раскрашен,
Рождается немая красота
Рукой, что так уверенна, проста.

Художник - маг, творец иного дня,
Берёт палитру, словно ключ от рая…
И капли цвета, искрами огня,
Ложатся, новую вселенную рождая.

Вот синий – глубина морских пучин,
Вот жёлтый – жар полуденного зноя.
Мазок – и складки тонкие морщин,
Мазок – и трепет робкого покоя…

Он ловит свет, что пляшет на стекле,
И тень, что затаилась под листвою.
Он видит вечность в выжженной земле
И жизнь – в травинке, смоченной росою.

И вот! Уже не краска, не мазки –
А шёпот ветра, крики птичьей стаи!
Печальный взгляд несбывшейся тоски
И радость, что границ совсем не знает!

Застыло время, пойманное в раму,
Чтоб через годы, через тысячу лет
Рассказывать безмолвно ту же драму
Или дарить свой негасимый свет!

И мы стоим, дыханье затая,
Пред волшебством, что создано из пыли,
И понимаем – в искусстве, зная,
Есть то, о чём мы, может быть, забыли…