Безымянная

Обычно так оно и бывает,
за всё, что легко случается, убивают,
говорят, а как ты хотела, ладо? —
расплатится за кров, за дом, за улыбки надо,
не держи, нам отдай, свет своих иллюзий
(оторвать бы руки и ноги босой легкокрылой Музе),
для чего она льнёт, не спросясь, к поэту,
почему, у неё зима, если нужно лето?
Почему она вместо слёз хохочет,
а поёт и плачет черничной ночью,
нехочуха тоже порой у неё бывает,
в городах весна, а она не тает,
листопад в Москве, а она с сиренью,
и штормит стобально в опасном крене.
Штиль и тот у неё — стихами,
рушники с цветами и петухами.
Говорят молчи, а она в отказы,
и болит, болит, под ребром, зараза.
И метает стрелы свои калёны,
и в разбег качель под горбатым клёном.
Ни стыда, ни совести у гулёны,
а попросишь спирта — опять палёный.
Паль нетленки её, и, что там...
и не пить бы рад колдовскую воду,
я и сам волшебные травы знаю,
в них вода и мертвая, и живая,
только, что ей, шалой, мои угрозы,
у неё и в мае живут морозы,
у неё и в зиму пылает жаром,
на краю земли дом под ивой старой.
Соловья я знал под её ветвями,
он все ноты горлом до неба тянет.
А теперь жива ли и с кем поёт,
и хранит ли имя в себе моё...
Кот об этом знает, и знает мышь,
на лугу уснувший сухой камыш,
пустельга проворная, важный сыч,
нет ответов, только вопросы лишь...
Многоточья выстрелами в ночи,
Безымянная, выдохни, не молчи...
-Позабыл ты имя, теперь ищи...