Писать стихи совсем не сложно,
Ведь это строки чувств души.
В кого-то точно верить можно,
А можно слёзы лить в тиши.
Вырос. Утратил я отвагу детства,
Растратив чувства юности зари.
Казалось, проживём мы без совета,
В этом мире лишь только мы — цари.
На столе листок и пламя тишины,
За окном тревога, а дома ни души.
Отчаяние съедает все следы,
От неё точно радости не жди.
Всегда пишу, увы, лишь о любви,
Где святость музы вдохновенья.
Бутылка грусти со мною до зари,
И кто-то шепчет: «Это лишь мученье».
Но ведь любви я так и не познал,
Познал сухую горечь и тревогу.
А может, знал, вниманье не обращал,
Когда мелькали знаки всю дорогу.
Звонок дверной тревожит тени,
Зовёт и смотрит, скучая бездна.
В голове хмельной свисток свирели,
Ледяная хватка постелью стала.
Осенний взгляд небес пронзает,
Заставляя вспомнить о тебе опять.
Тьма сердце в кулаке сжимает,
Голова пустая. Устала знать.
Писать стихи совсем не сложно,
Когда в душе сплошной огонь и лёд.
Кому-то так сказать любовь возможна,
А мне — иначе, всё наоборот.
|
