Женщина у плёса
Луна сместилась на Стрельца.
А я всё еду, еду, еду,
и праздную свою победу
на контуре её лица:
Бежит в руке мой карандаш,
рисуя женщину у плёса,
зарю у волжского откоса
и на двоих – один шалаш.
«Ведь ты не прав, не прав, не прав!», -
Как будто бы стучат колёса.
А память – снова возле плёса
слова задёргала стремглав:
«Ты точно знаешь, что ты ждёшь?».
Как ты, я не давал присяги
тащить натужно как коняге
судьбу в благополучья ложь.
Да, я простак. Мольберт и кисть –
то не стрельцовая удача,
что душу мне переиначит.
И твой Стрелец мне не в корысть.
Купайся в нежности моей.
Ведь я и сам себя ломаю
и добровольно уезжаю
как будто поезд мне нужней.
Всё тушью вычертила ночь,
Ползёт луна в окна изгибе.
И мысли все в сердечной зыби
колёса мыслят растолочь.
«Ты прав, она – сухой Стрелец,
Так что ж, тебе сейчас полегче?
Ведь на душе всё терпче, терпче…» –
Как будто бы подбор словец.
Застыл в руке мой карандаш,
рисуя женщину у плёса,
зарю у волжского откоса
и на двоих – один шалаш…
