Ночь превращает поэтов в котов,
ищут добычу, ходят по крышам,
топчут неслышно асфальт и булыжник,
взгляд опуская во тьму городов.
Ночь обещает много и мало –
звёзды в карманы тем, кто не спит,
бьёт в подреберье настойчивый бит,
вновь равновесье луной раскачало.
Шепчется сонно с балконами ветер,
слушает тайны уснувших квартир,
если ты кот, размахнись и лети! –
видишь, тебе путеводная светит…
***
Ходит по городу мокрый июль –
плащ отряхнул, слил дожди из кроссовок,
тонут такси, и, плывут остановки,
молнии метко в Останкино бьют.
Это потоп, репетиция, тренинг,
плаваем, жабрами дышим, живём,
пишет Всевышний картину живьём,
чтобы ожили поникшие тени.
Ливни смеются над сонной хандрой,
небо хохочет раскатно громами,
хляби разводит солнце руками…
лишь бы не выследил вражеский дрон.
***
Лилии сломаны. Разве печаль? –
жили красиво, оранжавели,
дождь полоскает Москву три недели,
жемчуг рассыпав по площадям.
Тропики, значит, живу тропиканкой,
ливень накинув, иду неспеша,
и улыбается миру душа,
словно он вовсе не наизнанку.
Вновь в кошки-мышки играю с дождём,
в счёте ведя с переменным успехом,
Город дождей, от тебя не уехать…
Что от июля желать мне ещё?
22.07.25.
