Закат был яростен и ал,
Расплавом истинно пылал,
Тем самым, что вобрало солнце
В своём безмолвии невольном.
К чему слова, коль цвет довлеет
И веером сияя, рдеет,
К холмам стекая, как в воронку
В тиши вечерней, как бы звонкой.
Но то обмана лишь причуда,
Чтоб показать глобальность чуда,
Где цвет и краски, как оркестр
Создали чувственный гротеск,
Где и реальность стала сказкой
В благообразии бессвязном,
Где даже хаос гармоничен,
В благой глобальности приличен,
Стекая лавой и расплавом,
Чтоб красоте добавить славы,
Хотя той это и не нужно.
Сия услужливость ей чужда.
Она и так поёт безмолвно
Своей буколикой привольной.
|
