Пейзаж, прикрытый чуть туманом,
Предстал вдруг чудом, не обманом,
Хоть был размыт и растушёван
И даже в клочья как бы порван,
Где нету линий без обрыва,
Где даже перспектива скрыта
За недосказанностью рваной,
Где каждый образ в виде раны
В своей ущербности отрадной,
Где часть, как классика богата
При бедности незавершённой,
Как будто в омут погружённой.
Всё вроде видно, но сокрыто,
Нелепостью столь перевито,
Что и фантазии не надо,
Ведь реализм исчез из взгляда.
Всё растворилось без прикрас,
Хоть красота имеет власть
Каким-то чудом непонятным,
Где всё дрожит и еле внятно
И вместе с тем всё цельно, чётко
В бесплотности бесповоротной,
Где поворотов не сыскать,
Хоть красоту легко узнать
В той эфемерности воздушной,
Что так легко волнует душу,
Хотя немного и пугает
Там, где и страх мгновенно тает.
|
