И глянцевый август… И всё…
Закончится в пятницу лето.
Как точки, упавшие с «ё»,
Дожди застучат, может, в среду…
А, может быть, прямо с утра,
Чтоб больше не думать о днях,
Где тёплая сырость двора
Скрывалась в прибрежных камнях,
С утра залимоненных в прошлое,
И всплеском не ахнув нигде,
От ценного мелкими грошами
Скользнувших по темной воде.
И всё… До тепла жизнь отложится.
Как точки на краешке «ё»,
Листва на березах взъерошится
Пред ветреным остриём.
Готовая оторваться,
Упасть, как подбитая птица.
В безумном порыве остаться,
Все осенью вниз стремится.
Все думает о земле.
И, как потускневший жемчуг,
Сорвавшись, в пшеничной волне,
Придя из земли, сгинет в землю.
А август из брошенных гнезд
Проводит стрижей в неба просинь.
Рецепт у печали прост –
На выходные осень.
И этот спешащий четверг
Вперед всяких стай бредет.
Как будто он чувствует смерть.
И глянцевый август… И всё…
Что должно случиться.
Безудержно. Неизменно.
Белеют летящие птицы...
Чернеет туманов пена...
|
