Четвертое... Промозглый блюз
Заброшенной Невы.
Полчетверти отпито. Вкус
В портвейне луговой травы.
И ближе за окном к нулю.
И двери на засов.
За ними все, что так люблю:
Пронзает ход часов
Иглой заботливой луны
Мирскую тишину,
И для печали нет цены,
И город глубину
Ее вновь принимает шпилем
Адмиралтейства. Блюз
Над всем ночным и прочным штилем.
Напьюсь. До чертиков напьюсь.
И пусть кружится пьяный мозг
Средь пензенских лугов,
Среди села, где влажен летний вечер
И тишь дрожит от глупеньких сверчков
И от тумана на святом рассвете.
Где над тобой березовым листом,
Как будто шепчет твой забытый ангел.
Где под горой сбоченясь старый дом,
Как будто время, так спокойно замер,
Что кажется, что не было беды,
Обид, обмана и всего плохого.
И мне бы просто ласковой воды
Из кладенца, что в двух шагах от дома.
|
