Из немоты родится снег,
стихи родятся ли? – не знаю,
мой дальний близкий человек,
я календарь зимы листаю.
Я жду роскошества снегов,
её белёных полушалков,
из глубины своих невзгод
я выбираюсь тихим шагом.
На цепь сажаю бунт и вскрик,
а вместо бус лишь льдинок низка,
в полупоклоне фонари,
и небо пасмурное близко.
И я зову свой белый снег
и ворожу, и выражаю,
что он к лицу моей весне,
и дорог мне необычайно.
Пади к ногам, и я замру,
и руки вскину для надежды,
о, жизни бренной вечный круг,
о, чувства саван белоснежный.
