В пылу запала жаркой речи,
я сам того понять не мог,
по самые увяз я плечи,
входя в поэзии чертог.
Куда я брёл? Там всё пустое:
страна лирических сирот.
Не слышал ничего в том рое
забитых наглухо ворот.
Куда стучал? Я шёл по гнили
холодных, чуждых мне пучин.
Во мраке те поэты жили.
Шёл их я мимо, брёл один.
И встал я на краю обрыва,
подумал про себя - слепец
по воле своего порыва.
Да разве я стихов творец?
Какого ждал я там сигнала,
с тоскою призывая грусть?
Душа в неистовстве кричала:
- К чертям! Напрасно. Ну и пусть!
|
