Такие беспечные, глупые сны,
Как будто недолго совсем до весны.
Как будто на высохшей плахе
Щебечут и прыгают птахи.
И, ветки пустив, топора рукоять,
Становится вязом зелёным опять.
Как будто железо истлело,
Забыв, как легко входит в тело.
Как будто вокруг не сгущается мрак ...
Я каждое утро гляжу, как дурак -
Про велик, про лето, про дачу ...
Потом просыпаюсь и плачу.
И вновь заставляю себя посмотреть:
Там девушки в платьях и добрый медведь,
Бетховен с гитарой и в майке
И говорящие чайки.
Во снах не болят ни нога, ни живот
Мой город другою в них жизнью живёт
В нём парки, лесные опушки,
Прозрачны леса и речушки.
И люди в нём ходят неспешно пешком,
И пляжи повсюду с травой и песком,
И шепчет мне галька из кварца
"На кой тебе просыпаться?" ...
Но я просыпаюсь, не зная, на кой,
Уныло вращаю больною ногой.
На улице - тьма и тревога ...
Я знаю: осталось немного.
6.11.2024
|
