Письмо себе

Больно не будет, старче, медлить не станет канцер;
в памяти вспыхнут ярче па в беззаботном танце:
в юном восторге вёсен край бытия — в тумане,
будто бы жизней восемь — линиями на длани.

Все до конца истёрты, крайняя топчет финиш.
Вот и дошёл до порта, где ты швартовы кинешь.
Но не грусти о прошлом, смысла в том нет ни капли,
было не всё хорошим в долгом твоём спектакле.

Канцер задует свечи, скинет мечты в болото,
время уже не лечит, как и врачей забота.
Стать для родных обузой — худшее в днях конечных.
Небо дрожит медузой, воздух в мешках заплечных.

Дышится всё натужней, верится всё глубинней,
больше ты здесь не нужен, этой планете синей.
Время уйти неслышно, не оставляя сле́да,
мимо постов и вышек — в глухонемое лето.

Будешь ли в тёмной нави помнить о тех, кто до́рог?
Старче, сумей оставить свет от неплотных створок,
чтобы уйти спокойно, связанным нитью силы
этим пучком фотонным с милой твоей Россией.


© Июль 2024 г.