В руке почти пустой стакан,
но по привычке строю планы,
они так призрачны, туманны,
ни Гималаи, ни курган,
хотя б равнины постоянство.
Я вспоминаю, как вулкан,
бросал за тучи дым и пепел,
грозя разрушить стены склепа,
был от огня и серы пьян….
О, как же мысль была нелепа….
Но всё ж казалась жизнь игрой,
была интрига в ней и тайна,
да видно утлый чёлн не лайнер,
огням Эльма не стать звездой
ни по закону, ни случайно.
В насмешку. Мир не без чудес,
когда их все желают рьяно,
видать и Бог бывает пьяным,
иль воли не было небес,
тогда откуда этот «пряник»?
К нам, в полумрак ночных дворов,
где песен стон, что сердце ранят,
пришёл на смену, как ни странно,
речитатив невнятных слов
под грохот струн и барабанов.
Вот так «Гора, родила мышь»,
поверить в то, казалось трудно,
но камнепады нынче будни,
желанье чаще слушать тишь,
вдохнуть бы прежний ветер грудью….
29.06.2024
|
