В своей мозаике пуантилизма
Весна была предельно чистой,
Ведь даже краски не мешала
В большой палитре ярко-шалой,
Предоставляя всем цветам
Вставать свободно по местам,
Где кто желает и как хочет,
Ведь даже солнце в ранге прочих
Вдруг оказалось на пленэре,
Представ в изысканной манере
Не в виде фона, в виде точек,
Где каждый луч, как гребень кочета,
Сияет пёстрым монохромом,
Лихим, рассыпанным содомом.
И ведь не сделать шаг назад,
Чтоб обмануть свой взор, свой взгляд.
Но можно, шире взор раскрыв,
Понять, насколько мир красив
И ничего, что нет смешенья,
Коль есть простое восхищенье
Мгновенной точкой, самой малой,
Что вакханалией бывалой
Сияет, светится искусно,
Где даже капля, капля грусти
Сияет истинным шедевром
С невинностью вполне душевной.
|
