Еще хрипел он, раненный поляк,
Еще он кровью брызгал по "зеленке".
Что мертв уже, не мог понять никак,
Что жизнь уходит из простреленной печенки...
Не понимал, что мы его убили
И пачкал кровью уже мой бронежилет,
Не знал, что его вещи поделили
И ничего его, на свете нет...
Его ботинки достаются Саньке
И что за ними он к нему уже ползет,
А автомат, бойцу с Урала -Ваньке,
Что его вещи разделил уже наш взвод...
Не знал он, что мы лучшие на свете,
Вторая армия планеты - это мы!
А если буду я в его бронежилете,
Не будет лучшего солдата у страны!
|
