Владимиру Пасеке
Есть хороший поэт на Алтае,
в эту ясную ночь он напишет стихи.
Над заимкой его журавли пролетают
прямо в осень, под сполохи красной ольхи.
Так и ветер проймет до последних изысков
и ветлу помакнёт по теченью реки.
Слышу слово твое средь березовых списков,
и огонь восходящих лучей от строки.
Как молитва, слова изо уст улетают
птиц небесных среди близлежащих полей,
и вечерних полей… постепенно стихают
все дела, что погибнут без веры твоей.
И моей, этой веры, единой Христовой,
как же нам рассказать, что подсолнух в пыли
этой жизнью давно к небесам прорастает.
Прорастает давно и растет искони.
А стихи твои - миг журавлей в поднебесье.
День ушел, только шелест остался ольхи,
и река, что течет между полем и лесом
так же воды несет, далеки и легки.
Ноябрь 2016
|
