„Родился“ кроткий Доктор душ,
Испорченных умом и слабых,
Распят крестом за правду Муж
И ждёт людей неблагодарных.
А сколько в мире дробных душ
Себя сгубили без лекарства,
Наш разум очень неуклюж,
Он под собою ищет царство.
Вот видишь, всё у нас путём,
Стучим рукой по деревяшке,
Феншуем спать назад идём,
Глупцы гадаем по стекляшке.
Бежим до старых шептунов,
Ища у них рецепт лекарства,
И верим вздору болтунов,
Чтоб облегчить сует мытарства.
Работаем, как римский раб,
В угоду „дяди-государства“,
Поверив снова в речь царя,
Что он слуга родного царства.
Заботы вихрем без конца
Глодают низменную душу,
С насмешкой ловят, как глупца,
„И обирают, словно грушу“.
Готовы пот мы проливать,
Толкая вверх квадраты будней,
Теряя в злате даже мать
И становясь душою скудной.
Друг друга нам уже не жаль,
Нас научили жить по-волчьи,
Упал и что? Твоя печаль,
Нам всё равно, пройдём мы молча.
Нырнувши прахом в суету,
Не видим тех краёв ступеней,
Что к Богу нас, слепых, ведут,
Но жалко нам, „больным“, коленей.
Мы сильно за́ день устаём,
Отдавши силы наши „хлебу“,
Судьба съедает всех живьём,
Не допуская взоры к небу.
Какая там к чертям душа,
О чём вы, сударь, говорите,
Итак, в казне, друг, „ни гроша“,
И больше нам вы не мудрите.
А Доктор добрый, — подождёт,
И подождёт к нему молитва,
Ещё один всего денёк, —
Не наша эта, словом, битва.
Владимир Лузик 04.01.2024.
|
