Я не писал стихи, я их придумал,
И в мыслях не было грубить и намекать…
Все собрались давно и ждут угрюмо,
До плахи лишь осталось дохромать.
Не торопитесь, я ещё не умер,
Не высекайте памятнику год,
На этот раз я даже не безумен,
На этот раз мне просто не везёт.
Какой сюжет? Увы, не слишком сложен,
И только одного нельзя – соврать.
Мой «стиш» последний, тот, что не доношен,
Придётся преждевременно рожать.
Нет времени на сложные глаголы,
И некого метафорой пленять,
Пусть замирает удивлённый город
В желании живого отпевать.
Не сбудется последняя причуда,
Я больше не нарушу тишину,
Напрасно ждёте, не случится чуда,
Ни слова, ни полслова не верну.
Я не писал стихи, я их придумал,
Пытался что-то новое понять,
Про то, что этот мир угрюмый
Успел мне по секрету рассказать…
|
