Ангел, стуча весь вечер в мое окно,
Даром ты тратил силы на игры в прятки.
Я находилась в отъезде, причем давно.
Только сегодня вернулась в Москву с Камчатки.
Дома осколки, перья, холодный пол,
Стены забрызганы алым – конец обоям.
Что это если не ангельский произвол?
Что это если не то, что зовут разбоем?
Вот я сижу в своей комнате. Жду, когда
Ты на молитву откликнешься, тронув темя.
Но тишина ведь неистова, как всегда,
И интуиция мне говорит: «Не время
Для перемен. Что ж, засучи слова –
И не однажды зачеркнутое оживится,
Словно воспоминанье без торжества
Истины, перед которой мрачнеют лица».
|
