Иногда так случается —
кто-то раз и помрёт.
Но не надо печалиться:
он у Бога живёт.
Терпит там свои хворости,
сочиняет стишки.
Так привыкнет, что вскорости
он как тут, но почти.
Потихонечку трудится,
там, метёт небеса.
Или выйдет на улицу
поглядеть чудеса.
Как во всём облачении
ходит мимо него,
удостоив общением, может быть —
Божество.
Как крылатые девушки
пролетают, смеясь,
сыплют райские семечки
в поднебесную грязь.
Как плешивый, колёсами
выбивая искру,
поливает без просуху
мириадами струй...
И охота попробовать —
правда или фигня?
И на землю поплёвывать:
как она без меня?..
07.01.2022.
|
