Сын мне мальчишечкой приснился на рассвете
в хоккейной форме затрапезной голубой.
Счастливый мой малыш, хохочущий, как дети,
когда все счастливы безумно, всей гурьбой.
Как получилось так, тебя уже не стало?
Полвека даже не прожи'л ты, мой спортсмен?
Мелькнула жизнь, как миг, мелькнула и пропала.
Господь прибрал тебя, не дав детей взамен.
В Бессоновской земле теперь твоя могила.
Как горько сознавать, что там сын навсегда,
что вирусная гниль навек его убила
красивым, молодым, нещадно, без труда.
Единственным был сын... И внуков не оставил.
Как жить так без детей? Бояться быть отцом?!
Как можно не мечтать о подвигах и славе,
и скромно умереть безвестным?.. Не вдовцом?!!..
Прости, меня, сынок, что я тебя покинул
в твои тринадцать лет – ребёнок, мальчуган?
Сам в похоти погряз и в пьянства топкой тине...
но всё же одолел безумия дурман.
Печальна наша жизнь, мой мальчик непутёвый,
нескладна и грешна… Но было счастье в ней:
всё ж детством наградил тебя твой рок суровый...
и любящим отцом... и матерью твоей.
09.10.21.
|
