Пропитанный потом и кровью,
Хочу я вернуться домой,
В свой дом, под родимую кровлю,
Где прожил полгода с женой.
Всего лишь полгода, не боле
И столько ж средь бойни войны,
Душа где не чувствует боли,
Где кровью залиты и сны.
Не знаю, сумею ли снова
Беспечно любить, как любил,
Ведь память, она, как оковы
И помнит, кого я убил.
Злодей, не злодей, нехороший
Кошмаром идут чередой
И лица у них, а не рожи,
А я в стороне, как изгой.
И вроде я в них не стреляю,
Но падает каждый из них.
Я руки о ствол обжигаю,
Хотя автомат и затих.
|
