Книга

Книга, узник ты мой томный,
Вот момент тот переломный,
Дочитать велишь себя,
Просвещаешь ты меня.


Волшебством творишь слова,
В переплете паруса
И под коркою война.
И сражаются слова


На страницах тех военных,
Не увидите там пленных
Чище коренного языка,
Ему быть там суждено века.


Книга плачет вечером,
Грустит вместе со мной.
От того, что делать нечего,
Что не гуляет по мостовой.


Бежим же, книга, поскорей
По мостовой скакать!
Не прячь своих кудрей,
Друзей пойдем искать!