Есть дни такие…

Порезать палец и не расплакаться,
крепить ослабший иммунитет,
а то, что в ящике писем нет,
ну, нет, так нет,
день не тот для радостей.
Есть дни такие, как будто сглазили,
упала чашка, ударил стул,
дрaже рассыпались – стук да стук,
и стрелки часиков стали на семь и…
я потерялась на этот день,
мне нелюдимо и одиночится,
и режут время неспешно ножницы,
оно зависло меж тем и тем…
В помин по маме – свеча витая,
а ребятишкам раздам конфет,
сиренью пахнет… живой букет,
я – тень по комнатам неживая.
Крошу в салат помидоры, лук,
без рефлексии, стремясь забыться,
мне парус алый сто лет не снится,
а Грей – собака, ушёл в загул.
Я не расплачусь, хвала ножам,
и палец в рот…
вот, балда, порезала…
Под вечер ветер сегодня резок,
а жизнь по-прежнему – хороша.