Три коня добегут к тебе –
донесут от кого-то почту,
я отправила свой листочек,
только он без признаний – бел.
Есть лишь клетки затёртых истин,
лёгкий запах моих духов,
L'Air du Temps – легко, легко,
так легко, словно кружат листья…
Это осень здесь загостилась,
да забыла, что только гостья,
ветер грусть мою шлейфом носит,
он-то знает – его простила.
Распушить бы твой буйный чуб,
да теперь не решусь – ты важен,
не являешься нараспашку,
королевской повадкой груб.
Гений твой умалять не стану,
это твой пьедестал по праву,
а меня упокоят травы,
да буранный мой полустанок.
