И вновь, как на пиру у Валтасара,
Судьба мне что-то пишет на стене, -
И неприятный холод по спине,
И сердце бьётся, словно от угара.
Увы, какой бы я ни делал вид,
Но мне-то письмена известны эти,
Коль памяти моей листает ветер
Всё то, что совесть бережно хранит.
Порою, верно, этот груз тяжёл,
Бывает так, что ноша невесома,
Но, коль она мной всё ещё несома,
То, значит, надо, чтоб я дальше шёл.
И, промысла не ведущий Творца,
Теперь уже хотя б не полагаю,
Что дальше сам дорогу пролагаю,
Начав движенье не с того конца.
|
