БЕГЛЕЦ (проходил мимо и увидел)

Петрушечным салатом травка пахнет,
Не то что хлоркой, душный Мавзолей…
Никто не остановится, не ахнет,
Хоть снова лезь в подвал и дальше тлей.

И где охрана, власти, где же пресса?
Не до конца свою сыграл я роль!
Но нет к моей персоне интереса,
Я в нынешнем реале просто ноль.

Осталось только плюнуть в данность эту.
И, как сказал бы точно древний грек,
Свершить последний шаг - из Стикса в Лету,
Приблизив берега подземных рек.

Просрочен исторически мой литер.
И в этом подлом мире я чужой!
А мне на Волковское, к маме нужно, в Питер!
Оставив мир постылый за межой.

Хоть Богом наша жизнь неплохо свита,
Сказать ей можно много бранных фраз -
В ней есть и Воланд, чья глумится свита
Над «праведным» грехом и в этот раз!