Гринландия

«Кипарисами машет берег…»
______________Павел Коган

Гринландия – солёная страна,
приливы размывают бок Каперны,
лакают эль бродяги по тавернам
и душу отдают шальным ветрам.
Мечты напрасны! Знание – убийца,
помноженный на годы опыт вен –
не ждать сердцебиения взамен,
в дом возвращаясь улочками Лисса.
Мы вырастаем из себя самих,
однажды отпустив корабль бумажный,
он, как и прежде – мокрый и отважный,
плывёт к архипелагу синих пихт,
ведущих в небо. А куда ещё-то? –
как будто есть другой ориентир…
нам взгляды кто-то к небу привинтил,
чтоб знали вектор главного полёта.
Перестаю бояться за себя,
птенцов своих укутать бы от боли,
наш мир в крови и перманентно болен,
вот потому в нём матери не спят.
Мне что-то о себе бубнит каштан –
о том, что сквер тоскует по синицам,
а Грей сто лет – с весны, совсем не снится,
забывший порт отважный капитан.
А так всё начиналось – Зурбаган,
песок нагретый, камешки под спину,
и плыли мы, подобные дельфинам,
и открывал каверны океан.
Он сушу затоплял собой в приливы
и растворял волнами словно соль…
следы тех лет сквозь жизнь наискосок
остались где-то в песнях переливных,
а я умолкла, вырвали язык,
атоллом мёртвым цепенеют рифмы,
восходит солнце в ореоле мифа,
а Грин уходит, глядя на часы.