228

Когда - нибудь будет мне сорок,
И сдвинутся тихо плиты,
Но, я уже буду собран,
И все уже будет разлито.

Скупые мужские слёзы,
Я вытру кровявя рану,
И это уже серьёзно,
Молитва, и быстро в яму.

Кривя, что в оскале морду,
И шеря клыки по жизни,
Оставлю идею о торге,
И глупые всуе мысли....

И бросят родные мне люди,
Слова, что из грязи и тени,
И это уроком мне будет,
Расплата за приступы лени.

За правду , чернее гороха,
За смех, разрывающий мглу,
А сердце не знает подвоха,
Ловя на отлёте искру.