Спит сиреневый уют без тебя который вечер,
только ты о том не знаешь, да и думать позабыл.
Сказку белую поёт снег на вымершем наречии,
утомлённая безмерно, не читалица, увы…
Заресничная страна потеряла горизонты,
спит на стуле покрывало, мишка дремлет на софе,
и во сне, наверно, сотом, ходят сонные жирафы,
и грустят о невозвратном на оранжевой траве…
Здесь опять метёт, метёт…
нагулялась в снегопады,
не поверив, что за МКАД
жизни нет который год.
Рождество…
во сне шаги до калитки не закрытой,
здесь мышами снег изрытый
и от зайцев кутан ствол
яблонь в оторопи белой,
чуть задела, и – обвал…
Ты зачем меня позвал? –
раз не любишь свиристелок…
Ходят ходики легко, декабря считая миги,
я твои листаю книги, пью из чашки молоко.
Мне во сне всё это можно, улыбайся и молчи…
не нужны котам ключи, ходят в окна сны и кошки.
