Пора мне из затвора на мороз –
пока он не для шубки, просто зябко,
в окне котёнок намывает лапки,
а я пытаюсь вытянувшись в рост,
сквозь профиль форточки кормить из рук Пегаса,
что тёплой мордой тычется в ладонь…
когда бы не крыла – обычный конь
поэтского задумчивого братства.
Зачем рождаются, попробуй объясни...
в метро толкутся, крыльями топорщась,
и пьют отраву слов, почти не морщась,
как с этим жить, никто не объяснил...
Мы часто не вмещаемся в формат
обычной жизни, вызывая ропот,
кого-то утомил копытный топот,
кому-то помешал вишнёвый сад.
Предавший раз, предаст тебя ещё,
сотрёт тебя с поверхности зеркальной,
а в старенькой шкатулке музыкальной
поёт шарманка, плачет ни о чём...
Как долго я бродила по Монмартру,
фиалок нет сегодня, есть долги...
в Москве декабрь, но пахнет ранним мартом,
пора кормить воробушка с руки.
