Поэты насмерть убивают редко

В конце пути реки дыханья тонет жизнь, устав
от результатов размышлений кулаками,
цинизма пряников и импотенции кнута,
загробности утех, придуманных попами.

Исчезла мысль, оставив сожаление душе
и чёрную дыру работе клеток мозга,
читателям оставила портрет в карандаше,
не избежав ни слёз толпы, ни свиста розог.

Питалась мысль запасами пузатой головы,
но отражалась на лице лишь скудость тела,
прикрытого соплями слабострастия, увы,
которого мольба душе осточертела.

О, зверства жадного до слёз, жестокого ума!
Сквозь запахи увядших детских грёз заметно
на пуповине зреет мысль пахучая, сама
ещё не зная цвета долгой жизни тщетность.

Вы скажите, что вечных нет ни душ и ни сердец!
Но и поэты насмерть убивают редко, -
взлетает эскадрилья строф и льёт из слов свинец
до дребезжащей радости, меж рёбер клетки.

Когда жизнь смертность чувствует обиженной души,
без истины вкус к жизни киснет в лживом теле.
Проснись и, помолившись, взяв за горло плоть, греши!
И до последней капли, а не еле-еле!