Осенняя эклога

Поэтство – сродни уродству:
родился – не возникай,
болезнь высоты и роста
с диагнозом «Через край…»
Растишь тишину и гулкость,
баюкаешь немоту,
и глупость свою, и мудрость,
и хрупкую красоту.
Плывёшь камышовой уткой
в зигзагах своих страстей,
и нет на земле, как будто,
иных у тебя затей…
Ружейный пугает всполох,
крылу приговор верша,
осенней эклоги слово
рождается, чуть дыша…
аорту зажав руками:
«Не вымолвил, не сказал…»
а жизнь добивает камень,
что ближний в тебя послал.