Вальяжно плыл над синим лесом
Рой облаков, а может – дым …
Уставший голос поэтессы,
Стихи читавшей молодым.
Очаровала вязью речи,
Красивым слогом увлекла.
Притих и тёплый летний вечер,
Аудитория ждала.
А ей припомнилось былое:
Такой же вечер у костра.
Плясало пламя, как живое …
И счастье длилось до утра.
Заря была над этим лесом
Так упоительно свежа…
Роса на травах влажным весом
Висела каплями дрожа.
Стихи рождались ниоткуда
И улетали в никуда …
Такое свойство есть у чуда,
Казалось – это навсегда!
Да только в жизни всё иначе –
Чередование полос …
Но счастье наше много значит,
И память до седых волос
Хранит и чувства, и мгновенья,
И нежность ласковой руки.
Без них стихи – словес плетенье
Тобой не про′житой строки.
* * * * * * *
|
