МЫ УМИРАЕМ, СТАНОВИМСЯ ВЕТРОМ…

Ветер залётный – странник приблудный,
Мечется нервно и рыщет повсюду,
Как неприкаянный, бродит по свету
Лютой зимою, ненастливым летом.
Не с кем тоскою ему поделиться,
Негде головушкой долу склониться.

Осенью снова ему неспокойно,
Свист по округе, как будто: «По коням!»
Меж рёбер веток, хрипя, продирается,
Может он ищет подругу-избранницу?..
Не с кем тоскою ему поделиться,
Буйной головушкой долу склониться.

Я, как и он, полон грусти-печали,
Жизни невзгоды меня укачали,
Рвусь, продираюсь сквозь все непогоды,
А за спиною – всё лучшие годы.
Не с кем тоскою и мне поделиться,
Буйной головушкой долу склониться.

Годы летучие, мчатся по свету,
Я проскакал, их почти не заметил.
Мы умираем, становимся ветром,
Души витают над миром бессмертным,
Не с кем тоскою и им поделиться,
Буйной головушкой долу склониться.

Ищут чего-то в оврагах и в поле,
Но не находят, и воют от боли…
Как полоумные – плачут, смеются,
Души заблудшие - вновь не вернутся;
Не с кем тоскою нам всем поделиться,
Буйной головушкой долу склониться…