Линь

Боками с ярко-радужным отливом
Он красовался в зарослях хвоща,
Но, вырванный из сети торопливо,
Вдруг стал белей апрельского леща.

Сдвигает небо тучи-брови хмуро,
Вот-вот прорвётся первая гроза.
Глядят на мир пронзительным пурпуром
Блестящие несчастные глаза.

В притихших камышах застыла цапля,
Ни всплеска на поверхности пруда…
А возле глаз линя сверкает капля –
Последняя в его судьбе вода.