Ни шить, ни вязать...

Ни шить, ни вязать, ни готовить пасту…
задумчивый «кап» подоконник вымыл,
и чей-то уход мою душу вынул,
букет сухостоев – виньеткой счастья.
Печаль, благодарность и хрупкость жизни…
в Сокольниках выцвела листьев охра,
погода под зонтиком кротко мокнет,
а я отучаюсь стихам и письмам.
Мне снег под сапожки сейчас бы… белый,
Пусть, сердца коснувшись, снежинки тают,
мороз задержался в горах Алтая,
а здесь тополей сиротливых прелость.
Не сбросили листья и, словно, стража –
стояли насмерть, в ладонях хранили лето,
а лето гуляет мечтами где-то
на итальянских песчаных пляжах.
В огнях отелей дремлет, устав, Ривьера,
а здесь – ни зима, ни весна – докука,
живёт в подрамниках окон скука,
и, фоном, рокот машин по нервам.
От странствий прежних чуть-чуть усталость,
«гастроль артиста» – на время уют, курорты…
смешной спаниель притворился мёртвым,
и книга грустно перелисталась.
Ни шить, ни вязать, ни готовить пасту…
задумчивый «кап» подоконник вымыл,
и чей-то уход мою душу вынул,
букет сухостоев – подранок счастья.