Инне

Соль невозможной отдалённости
Песка от утренней неспешности
Ты рисовала пробуждённая
В глазах своей прощальной свежести.

Ловил твой лёд и нежность гордую,
Слова что с губ слетали молнией,
Волнений подлых, но не строгих, нет,
Не понимал. Был в обреченности.

Уснула вдруг. И стала тронутой
Цветами гулкими, размытыми.
Шиповнику не стать уж розою,
Тебе – не быть моей любимою.



Январь 2007