Не по Булгакову...
Улицы, улицы, улицы – визг надоевших машин,
я не хочу, чтобы хмурился тот, кто одна из причин –
цвета вишёвого в зиму, птиц, облепивших окно,
сочных плодов апельсинных, поздних сеансов кино.
Выпала, выпала, выпала в небо ночное звезда,
и листопадами выпалил парк по ночным поездам.
Эхо стучит электричками, я каблучками стучу,
город посланьями личными я огорчать не хочу.
Мастер, сотри продолжение... у Маргариты – психоз,
жжение, жжение, жжение стоном обугленных роз.
Ты, прочитавший подстрочник раньше, чем понял финал
(Аве, возрадуйся, Отче!), том написать опоздал.
Это не то, что нам нужно, милый, я знаю, болит…
всё, что зимою недужит – тонкой бумагой горит.
Тихо в заштатной больнице, «психи» не любят шуметь
при пожилой докторице с ампулой с надписью «смерть».
Мы возвращаемся – к людям. Что ты смеёшься?
Я кто?… в этом аду многолюдья
странная?
очень?
а то…
М.
2014г.
