в самоволку

за истиной бежать до смерти влом,
дорогу от рожденья не разметив.
но сверху обещали: всё путём
на этом и на том (загробном) свете.

вот только годы, гады, нервы жгут,
грести до сотни муторно и долго.
хочу туда, где мир. но мирный люд
меня не ждёт, смываясь в самоволку.

и бесятся три тысячи чертей
в печёнках. невзирая на потери,
прошедшее уходит без затей
из памяти, отказываясь верить:

стираются минуты и часы,
прощания, свидания, улыбки,
упрёки, пожелания "не ссы"
и в телефоне "знаешь" голос хлипкий.

наклеив годы, словно сонных мух,
на ленту заблуждений и открытий,
я вижу толпы старцев и старух,
идущие в посмертный вытрезвитель.

и, кажется, что - эврика - нашёл!
я - на тропе единственной и верной.
я умираю - это хорошо.
когда-нибудь умру - вот это скверно.