Ну вот, ещё один мираж как дым рассеялся.
Поэт торгующий – меняла в храме, шлюха
бесстыдная, бесчестная, лукавая...
с позиции житейской вроде правая:
деваться некуда, мол, нищий, слабость духа,
вконец измучался... в таланте разуверился!..
Не ведал, что творил, наивно вознамерился
жизнь как-то изменить служением мамоне...
Мой опыт стал полней от дозы скверного...
Разбитое корыто интерьерное
моей коморки с полом сгнившим на балконе –
финал провальный... Знал, боялся... но осмелился!..
Нда-а, на мамону я напрасно понадеялся...
И Мефистофель не заглянет. Я – не Фауст,
масштабом мельче... духом плесневеющий,
не нужен сатане поэт дряхлеющий,
приятель беса... Во дворе красавец август
на посошок погодой бархатной расщедрился.
26.08.13.
|
