Может быть, завтра же – в пятом часу пополудни,
осень добавит в палитру белила и сажу,
блёклыми станут размытые влагой пейзажи,
словно узор по стеклу, расползаются будни…
Выпавший к вечеру снег мой покой не нарушит,
полно грустить о несбыточном, спи, дорогая…
призрачна грань между линией жизни и раем,
лучше вот так, на холодном ветру… непослушной.
Ветру Антибы за тридевять зим не повеять,
сказками странствий остались Савойя и Ницца,
то, чему быть, непременно с тобою случится,
жизней, у вечности взятых, как водится – девять…
Шёпот напомнит мне что-то о ласковом лете,
и на мгновение станет тепло и уютно…
Вдруг, вопреки холодам, неразменное Чудо
дивным эскизом Моне оживёт на мольберте.
