Как обычно...

Черничный город пахнет лепестками –
осыпавшимся розовым туманом,
табачным дымом вперемешку с кофе,
вчерашним счастьем и немного – нами.
Там вечер потерялся в переулках,
нас не найдя под голубиной крышей,
дожди морзянкой плачут о разлуках,
но наши души поселились выше…
В столичной двушке зайчики на шторе,
ты строишь планы, думая о море,
а я – стихия… планы не по мне,
июнь завьюжил... тополиный сне...